El Libro Rojo

El Libro Rojo

Producción Independiente

Marquez Bros & Mamut Pictures

Carta para quienes perdieron el Espíritu de la Navidad

Escribo esto con menos brío que cuando sentí el deseo de hacerlo. No estoy seguro de ser fiel a esa fusión de pensamientos y sentimientos que viví, mucho menos de lograr expresar todo aquello que se Es en momentos como ese. Supongo que no siempre es posible, aún por mucho que deseemos hacerlo.

Hace tiempo ya que no recuerdo sentir lo que hoy muchos llaman espíritu de Navidad, y es que tantas cosas han pasado, tantos sueños hermosos sin realizarse, tanta vida deshecha.

De niño no importan muchas cosas como ahora nos importan, la temporada en sí misma es hermosa. Las vacaciones, el hecho de no tener responsabilidad y ser libre por unos días es ya de por sí algo digno de ser disfrutado. Y no importan los sentidos ni mucho menos saber si hay o no hay espíritu, porque en esencia se vive. No hay parámetros para reconocer lo que es o lo que no es, como tampoco quien respira se pregunta si está respirando, simplemente respira, y de niño es a lo que uno se dedica en estas fechas, a respirar eso a lo que llamamos Espíritu de Navidad.

La verdad es que la Navidad no es una reunión para comer y compartir regalos. La Navidad es en sí misma todo aquello que alguna vez pudimos disfrutar como ningún otro día. Es una conglomeración de oraciones que se viven fraternalmente y que no son dichas en muchos casos. No es un ente que deambula por el mundo y que toca puertas, ni tampoco un sueño. Tampoco es un Espíritu. Es Espíritu.

Es Espíritu, pero no espíritu de fantasía, de ideas utópicas, ni mucho menos la imaginación de alguien, porque qué fuerza tendría a través de los años para seguirla viviendo en estos días. No nació de una tradición impuesta, ni de elementos creativos de mercadotecnia. No lo venden en las calles ni en las películas. No es un ambiente creado por el hombre, ni una cultura que ahora nadie puede cambiar. Entiendase, no lo hicimos nosotros. Todo lo que hemos hecho nosotros se desvanece. La Navidad como Espíritu y no como nombre o etiqueta, Es para nosotros.  Prueba de ello es que a pesar de que algunos no crean o vivan la razón de su origen, lo sientan e incluso vivan ese Espíritu.  Involuntariamente hay quien lo vive y aún niega de ello.

Así que si crees que has perdido el Espíritu de la Navidad, ni siquiera lo busques, ni mucho menos te preguntes si fue un sueño de fantasía o un recuerdo de tu niñez. Simplemente aprende a perdonarte y a perdonar. Y sobre todo date cuenta que la Navidad no es otra cosa que el nacimiento de Dios hecho hombre, para habitar entre nosotros y decirnos frente a frente: Aquí estoy, soy real. Amense los unos a los otros como yo les he amado.

Si puedes enterderlo no necesitaras recordarlo.

Alan Márquez Lobato

El sentido del sufrimiento

[La pregunta que a mí, personalmente, me angustiaba era esta otra: ¿Tiene algún sentido todo este sufrimiento, todas estas muertes? Si carecen de sentido, entonces tampoco lo tiene sobrevivir al internamiento. Una vida cuyo último y único sentido consistiera en superarla o sucumbir, una vida, por tanto, cuyo sentido dependiera, en última instancia, de la casualidad no merecería en absoluto la pena de ser vivida.]

Viktor E. Frankl. El hombre en busca del sentido. 1946

Filósofo Meditando

Rembrandt Harmenszoon van Rijn

Zhan Gu

[¿Recuerdas el primer sonido que escuchaste?
Fue hace mucho tiempo...no lo recordarías,
porque cuando escuchamos por primera vez ese sonido,
no habiamos nacido todavía.
Estando en el vientre de nuestra madre,
dependemos...
de los latidos de corazón de ella.]


The Drummer. 2007

Tu nombre

El amanecer puede ser turbio para los desposeídos, para quienes las mañanas son más deprimentes que el vacío. Cada uno va perdiendo el aroma, triturados por la agonía de la incomprensión, por la estrechez de los corazones que se corrompen por los recuerdos y las decepciones de la ilusión misma. El veneno pudre su voz, y la mirada se corroe en la miseria. 

El viento deambula con tu nombre, con tu vida. Aún te recuerdo con cierta ilusión. A veces recreo la fantasmagoría de tu presencia con palabras que encuentro perdidas en las calles, sueltas como si fuesen hechas para salvar a tristes espíritus deprimentes. Busco atar las oraciones en busca de algo que le de sentido a esta melancolía que me provoca tu ausencia. Aún no lo encuentro, pero guardo la esperanza de no perderte, de no seguir extraviado en busca de tu recuerdo... del rostro que iluminó mi vida.

Alan Márquez Lobato

Carta de Despedida

[Hablando como el estúpido con gran experiencia que preferiría ser un charlatán infantil castrado. Esta nota debería de ser muy fácil de entender. Todo lo que me enseñaron en los cursos de punk-rock que he ido siguiendo a lo largo de estos años, desde mi primer contacto con la, digamos, ética de la independencia y la vinculación con mi entorno ha resultado cierto. Ya hace demasiado tiempo que no me emociono ni escuchando ni creando música, ni tampoco escribiendola, ni siquiera haciendo Rock'n'Roll. Me siento increiblemente culpable. Por ejemplo, cuando se apagan las luces antes del concierto y se oyen los gritos del publico, a mí no me afectan tal como afectaban a Freddy Mercury, a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase. Lo cual admiro y envidio muchisimo. De hecho no puedo engañar a ninguno de ustedes . 

Simplemente no sería justo ni para ustedes ni para mí. Simular que me lo estoy pasando el 100% bien sería el peor crimen que me pudiese imaginar. A veces tengo la sensación de que tendría que fichar antes de subir al escenario. Lo he intentado todo para que eso no ocurriese. (Y sigo intentándolo, créme Señor, pero no es suficiente). Soy consciente de que yo, nosotros, hemos gustado a mucha gente. Debo ser uno de aquellos narcistas que sólo aprecian las cosas cuando ya han ocurrido.

El Último Heredero

El Último Heredero

Producción Independiente

Marquez Bros & Mamut Pictures

Benditos sean los pobres de corazón

La prisión se va haciendo más estrecha, exacerba la melancolía a un punto de terror y desaliento. Poco a poco se consumen los últimos suspiros del espíritu. Nada va quedando en esas horas largas y delirantes que se hacen llamar esperanza.

Y él, corroído por el dolor, va desapareciendo el espacio que le que sobra, el espacio que el tiempo le permite respirar. Grita, desde el abismo oscuro de su corazón, nada hay en la vida que no salga bendito de él, benditos sean los pobres de corazón.

Oh señor, apiádate de su alma. No lo dejes ahogarse en su cólera ni en sus miedos. No permitas que se desangre por desconocerte, ni lo abandones al limbo de la humanidad.

Transgrede sus pensamientos con líricas fúnebres y va borrando sus sueños con la memoria, va desquebrajando el encanto de la vida.

Ten piedad de su corazón, ten piedad cuando lo abandones.

Alan Márquez Lobato

Necesito que seas ese hombre

[ - Estoy metido en algo y no sé cómo zafarme. Y tengo mucho maldito miedo.
- ¿Puedes ver cómo resolverlo?
- No sin arruinar todo aquello por lo que he estado trabajando.
- Eres un buen hombre, Francis. Yo no sé...cómo...cómo te metiste... Yo te confío a mis hijos. Necesito que seas ese hombre. ]

Francis & Abby. Pride and Glory. 2008

Roberto Castrejón Guzmán

"A veces creo que sigues con nosotros;
recuerdo que la última vez que te vi te desperté,
también pienso en tu último sueño.

Eres tú una promesa robada,
o simplemente te ganaste el paraiso"

En Memoria a Roberto Castrejón Guzmán. El Libro Rojo. 2004

Hercules Fighting the Nemean Lion

Peter Paul Rubens

Sons Of

[Sons of the thief, sons of the saint
Who is the child with no complaint
Sons of the great or sons unknown
All were children like your own
The same sweet smiles, the same sad tears
The cries at night, the nightmare fears
Sons of the great or sons unknown
All were children like your own...

So long ago: long, long, ago...

But sons of tycoons or sons of the farms
All of the children ran from your arms
Through fields of gold, through fields of ruin
All of the children vanished too soon
In tow'ring waves, in walls of flesh
Among dying birds trembling with death
Sons of tycoons or sons of the farms
All of the children ran from your arms...

So long ago: long, long, ago...

But sons of your sons or sons passing by
Children we lost in lullabies
Sons of true love or sons of regret
All of the sons you cannot forget
Some built the roads, some wrote the poems
Some went to war, some never came home
Sons of your sons or sons passing by
Children we lost in lullabies...

So long ago: long, long, ago

But, sons of the theif, sons of the saint
Who is the child with no complaint
Sons of the great or sons unknown
All were children like your own
The same sweet smiles, the same sad tears
The cries at night, the nightmare fears
Sons of the great or sons unknown
All were children like your own.]

Scott Walkers

Promesas

[Que, así, el hombre mantenga lo que de niño prometió]

Friedrich Hölderlin

Prelude in E minor, Op. 28 No. 4

Sat Sau

[Donde proviene la ira
Hay oscuridad eterna…
Cada minuto es un presagio absoluto,
Cada instante un presentimiento incómodo

El silencio y mi pulso son mi único destino.
La velocidad de la garra,
La tragedia irónica de mi dinastía
Sólo son el principio de mi venganza

La máscara que me cubre
Es un espejo para el que muere
Todo, todo radica en la mirada…
En la mortal ventaja del instinto

Ahora las almas se consumen
y sólo un grito predomina
Un grito que hace de la muerte
Un interminable rito de sangre]

Cynthia Meza, Yan She. 2006

¿Es este un mundo de miserables?

El miedo ha envuelto una vez más las pocas fibras que quedan de ese espíritu redentor. Existe un miedo al que no se puede renunciar. Estoy cansado, harto de ver como se marchitan los sueños de la gente. Como se esfuma el eco de las oraciones y los cánticos que entonan las voces inocentes. La vida tiene miedo de si misma, de su existencia y de su terrible final. No hay causas justas que rediman nuestro sacrificio, no hay nadie detrás del horizonte que absuelva nuestra humanidad.

¿Es este un mundo de miserables? ¿Es este un mundo de sueños voraces que se consume en la tragedia? Es este nuestro mundo lleno de ilusiones y desencantos. Es este mi mundo, de miedos y sacrificios, de personas con existencias limitadas que trasgreden su naturaleza para sobrevivir a sus pensamientos.

¿Es este un mundo de miserables? Sí, es este un mundo de miserables. Es nuestro mundo.

Alan Márquez Lobato

Matrix

Ensayo Trailer Matrix
Realización: Bogart Márquez y Alan Márquez
Colaboración: Sergio García, Juan José Martínez
Edición: Alan Márquez
Producido por Mamut Pictures & Marquez Bros

Cotidianas palabras

Ven, dime que me extrañas,
di algo más que cotidianas palabras de silencios interrumpidos.

Alan Márquez Lobato

Libertad

[... los espacios limitados le resultan insoportables y guarda en su interior una necesidad irreprimible de absoluto e infinito. Ahí reside su grandeza y, en ocasiones, su desgracia]

Jacques Philippe. La Libertad interior.2002

Todavía hay poesía

Sí, todavía hay poesía, todavía hay quien llora por la gente perdida, por los niños que van descubriendo el mundo con esa sonrisa llena de esperanza y buenaventura. Todavía hay gente que sueña y se mantiene fiel a los ideales que se marcó en su inocencia; hombres y mujeres que se destrozan el alma con los recuerdos amargos de la imposibilidad de ser feliz y sirven con fe a las manos de su prójimo.

Todavía hay poesía, todavía hay almas selectas que no se derrumban, que se mantienen firmes en el oceáno de la nada.

Alan Márquez Lobato

La sociedad es un infierno de salvadores

[En un espíritu ardiente encontramos la bestia de presa disfrazada; no podríamos defendernos demasiado de las garras de un profeta… En cuanto eleve la voz, sea en nombre del cielo, de la ciudad o de otros pretextos, alejaos de él: sátiro de vuestra soledad, no os perdona el vivir más acá de sus verdades y sus arrebatos; quiere haceros compartir su histeria, su bien, imponérosla y desfiguraros. Un ser poseído por una creencia y que no buscase comunicársela a otros es un fenómeno extraño a la tierra, donde la obsesión de la salvación vuelve la vida irrespirable. Mirad en torno a vosotros: Por todas partes larvas que predican; cada institución traduce una misión; los ayuntamientos tienen su absoluto como los templos; la administración,​ con sus reglamentos ─metafísica para uso de monos…─ Todos se esfuerzan por remediar la vida de todos: aspiran a ello hasta los mendigos, incluso los incurables; las aceras del mundo y los hospitales rebosan de reformadores. El ansia de llegar a ser fuente de sucesos actúa sobre cada uno como un desorden mental o una maldición elegida. La sociedad es un infierno de salvadores. Lo que buscaba Diógenes con su linterna era un indiferente…]

E.M. Cioran, Breviario de Podredumbre, 1949

Frederic Larson

La memoria

[Alguien que encontré recientemente me dado esta botella de vino. Ella dijo que este vino es mágico. Un taza y te olvidarás de tu pasado. Yo pensé que no tenía sentido. ¿Cómo un vino así podría existir? 

Ella dijo que la raíz de los problemas del Hombre es la memoria.

Sin un pasado todos los días serían un nuevo principio 

¿Eso no sería genial?]

Huang Yao-Shi. Dung che sai duk. 1994

Dame verdad

[...voy a parafrasear a Thoreau cuando dice... en vez de amor, de dinero, de fe, de fama, de imparcialidad...dame verdad.]

Alexander Supertramp. Into the Wild, 2007

Espejismos

Tijuana, Baja California. Fotografía: Alan Márquez. 2009

Tu nombre

Escuché tu nombre, la voz de las palabras

que tiritaban dulces ecos de oración.

De sonidos como si de luces se tratase. 

Nada igual, siempre nuevo,

siempre dulce y alentador

Está recubierto de Esperanza.

Estás llena de Esperanza

Tu nombre es mi oración a Dios.

Alan Márquez Lobato

Túneles y Pasillos

[Extraviado en un mundo de túneles y pasillos, el hombre tiembla ante la imposibilidad de toda meta y el fracaso de todo encuentro]

Ernesto Sabato. Antes del Fin. 1998

Cómo lágrimas en la lluvia

[Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad más allá de la puerta de Tanhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.]

Roy Batty. Blade Runner. 1982

Paul Michael Hughes

Hombres de Dios

Se acaba el tiempo, y aún no sé que hacer. Decaen las líneas del señor que consume a los dioses con su boca, decaen con él, se plastifican y al fin mueren. El tiempo rie de mí, de mi insolencia y de las trágicas maneras de ser, de luchar, de estratificarse sin ninguna paz, sin nigún ánimo de guerra. Vuelan los vestigios de honor sobre los cálidos mares de deshonra, huyen de nuestra estirpe, de lo que alguna vez llamamos hombres de Dios. 

Ya no hay espíritu en la vida, sólo pequeños restos de soledad consumada, vestigios de una voz amena que nos anima en el eco de un recuerdo. Vayamos en paz, vayamos en guerra y caminemos juntos en esta tierra de muerte, en esta tierra que tanto anhelamos vivir. 

Alan Márquez Lobato

Amenazas ecológicas

"Hoy en día las amenazas ecológicas han ido sustituyendo a las fantasías del pasado, y su carácter científico las hace todavía más espantosas."

Carlo María Martini

¿En qué creen los que no creen, 2004

Koyaanisqatsi

Koyaanisqatsi: Life Out of Balance

Dir. Godfrey Reggio. Música por Philip Glass

El nombre de la película significa "Vida fuera de equilibrio" en el dialecto de los Hopi (antigua tribu americana que habitaba en la Meseta central de EEUU). Fuente

Me condenarás

[Tú vas a ir a por mí. Me condenarás, me echarás a los perros. Porque eso es lo que tiene que ocurrir. Porque a veces la verdad no es suficiente. A veces la gente se merece algo más. A veces la gente se merece una recompensa por tener fe]

Dark Night, 2008

Prelude Cello Suite No. 1

Volverse polvo

Ya está, a punto de estallar o de volverse piedra fría, con el agónico tormento que le precede, con el aroma que desencanta los anhelos, los pulsos de vida,  de las trágicas maneras de decir soy; lúgubres pensamientos desprovistos de paz, de locura encaminada en sordos propósitos de lucha, siempre vuelve. 

Camina errante en el océano de desdicha e incomprensión, en el abandono inminente que siempre hace de si mismo. A punto de estallar y usurpar el cielo, volar en el viento, esparcirse en los mares, fundirse en la nada... en el olvido. Convertirse en roca, sin sentimiento ni aprehensión, sin vida. Volverse polvo, disiparse en el aire sin morir con el tiempo, sin morir con recuerdos. 

Volverse polvo, esparcirse en los mares y en la tierra cálida de tu nombre. 

Alan Márquez Lobato

La barca de Dante

Eugene Delacroix

Lobo Estepario

[Yo, lobo estepario, troto y troto, la nieve cubre el mundo, el cuervo aletea desde el abedul, pero una liebre nunca, nunca un ciervo. ¡Amo tanto a los ciervos! ¡Ah, si encontrase alguno! Lo apresaría entre mis dientes y mis patas, eso es lo más hermoso que imagino. Para los afectivos tendría buen corazón, devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles, bebería hasta hartarme de su sangre rojiza, y luego aullaría toda la noche, solitario. Hasta con una liebre me conformaría. El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche. ¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar una pizca la vida está lejos de mí? El pelo de mi rabo tiene ya un color gris, apenas puedo ver con cierta claridad, y hace años que murió mi compañera. Ahora troto y sueño con los ciervos, troto y sueño con liebres, oigo soplar el viento en noches invernales, calmo con nieve mi garganta ardiente.

Herman Hesse

El Lobo Estepario, 1928

Estamos juntos

[Lo que debes recordar es que si todos estamos solos,

también estamos juntos en eso]

Patricia. P.S. I Love You, 2008