jueves, 17 de septiembre de 2009

Tu nombre

El amanecer puede ser turbio para los desposeídos, para quienes las mañanas son más deprimentes que el vacío. Cada uno va perdiendo el aroma, triturados por la agonía de la incomprensión, por la estrechez de los corazones que se corrompen por los recuerdos y las decepciones de la ilusión misma. El veneno pudre su voz, y la mirada se corroe en la miseria. 

El viento deambula con tu nombre, con tu vida. Aún te recuerdo con cierta ilusión. A veces recreo la fantasmagoría de tu presencia con palabras que encuentro perdidas en las calles, sueltas como si fuesen hechas para salvar a tristes espíritus deprimentes. Busco atar las oraciones en busca de algo que le de sentido a esta melancolía que me provoca tu ausencia. Aún no lo encuentro, pero guardo la esperanza de no perderte, de no seguir extraviado en busca de tu recuerdo... del rostro que iluminó mi vida.

Alan Márquez Lobato

viernes, 11 de septiembre de 2009

Carta de Despedida


[Hablando como el estúpido con gran experiencia que preferiría ser un charlatán infantil castrado. Esta nota debería de ser muy fácil de entender. Todo lo que me enseñaron en los cursos de punk-rock que he ido siguiendo a lo largo de estos años, desde mi primer contacto con la, digamos, ética de la independencia y la vinculación con mi entorno ha resultado cierto. Ya hace demasiado tiempo que no me emociono ni escuchando ni creando música, ni tampoco escribiendola, ni siquiera haciendo Rock'n'Roll. Me siento increiblemente culpable. Por ejemplo, cuando se apagan las luces antes del concierto y se oyen los gritos del publico, a mí no me afectan tal como afectaban a Freddy Mercury, a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase. Lo cual admiro y envidio muchisimo. De hecho no puedo engañar a ninguno de ustedes . 
Simplemente no sería justo ni para ustedes ni para mí. Simular que me lo estoy pasando el 100% bien sería el peor crimen que me pudiese imaginar. A veces tengo la sensación de que tendría que fichar antes de subir al escenario. Lo he intentado todo para que eso no ocurriese. (Y sigo intentándolo, créme Señor, pero no es suficiente). Soy consciente de que yo, nosotros, hemos gustado a mucha gente. Debo ser uno de aquellos narcistas que sólo aprecian las cosas cuando ya han ocurrido.

jueves, 10 de septiembre de 2009

El Último Heredero


El Último Heredero
Producción Independiente
Marquez Bros & Mamut Pictures

Benditos sean los pobres de corazón

La prisión se va haciendo más estrecha, exacerba la melancolía a un punto de terror y desaliento. Poco a poco se consumen los últimos suspiros del espíritu. Nada va quedando en esas horas largas y delirantes que se hacen llamar esperanza.

Y él, corroído por el dolor, va desapareciendo el espacio que le que sobra, el espacio que el tiempo le permite respirar. Grita, desde el abismo oscuro de su corazón, nada hay en la vida que no salga bendito de él, benditos sean los pobres de corazón.

Oh señor, apiádate de su alma. No lo dejes ahogarse en su cólera ni en sus miedos. No permitas que se desangre por desconocerte, ni lo abandones al limbo de la humanidad.

Transgrede sus pensamientos con líricas fúnebres y va borrando sus sueños con la memoria, va desquebrajando el encanto de la vida.

Ten piedad de su corazón, ten piedad cuando lo abandones.

Alan Márquez Lobato

Necesito que seas ese hombre

[ - Estoy metido en algo y no sé cómo zafarme. Y tengo mucho maldito miedo.
- ¿Puedes ver cómo resolverlo?
- No sin arruinar todo aquello por lo que he estado trabajando.
- Eres un buen hombre, Francis. Yo no sé...cómo...cómo te metiste... Yo te confío a mis hijos. Necesito que seas ese hombre. ]

Francis & Abby. Pride and Glory. 2008

martes, 8 de septiembre de 2009

Roberto Castrejón Guzmán

"A veces creo que sigues con nosotros;
recuerdo que la última vez que te vi te desperté,
también pienso en tu último sueño.

Eres tú una promesa robada,
o simplemente te ganaste el paraiso"

En Memoria a Roberto Castrejón Guzmán. El Libro Rojo. 2004

Hercules Fighting the Nemean Lion



Peter Paul Rubens

viernes, 4 de septiembre de 2009

Sons Of

[Sons of the thief, sons of the saint
Who is the child with no complaint
Sons of the great or sons unknown
All were children like your own
The same sweet smiles, the same sad tears
The cries at night, the nightmare fears
Sons of the great or sons unknown
All were children like your own...

So long ago: long, long, ago...

But sons of tycoons or sons of the farms
All of the children ran from your arms
Through fields of gold, through fields of ruin
All of the children vanished too soon
In tow'ring waves, in walls of flesh
Among dying birds trembling with death
Sons of tycoons or sons of the farms
All of the children ran from your arms...

So long ago: long, long, ago...

But sons of your sons or sons passing by
Children we lost in lullabies
Sons of true love or sons of regret
All of the sons you cannot forget
Some built the roads, some wrote the poems
Some went to war, some never came home
Sons of your sons or sons passing by
Children we lost in lullabies...

So long ago: long, long, ago

But, sons of the theif, sons of the saint
Who is the child with no complaint
Sons of the great or sons unknown
All were children like your own
The same sweet smiles, the same sad tears
The cries at night, the nightmare fears
Sons of the great or sons unknown
All were children like your own.]

Scott Walkers

Promesas

[Que, así, el hombre mantenga lo que de niño prometió]

Friedrich Hölderlin